Canciones de cuna y de rabia

[Papiroflexia de bar # ]

2011-10-18T15:22:00.000-07:00

(Confesión #1)

***

Si no duermo
por las noches,
salgo, me emborracho
y hablo con desconocidas
hasta que amanece.

Si me drogo,
escribo y follo
hasta la extenuación

O si me sumerjo
en un soliloquio
interminable
que vacía botellas
y desborda ceniceros
se violenta, se revuelca
y que cae rendido
porque no aguanta

Si no soporto
la cama vacía
y me asgo con fuerza
a los neones de la ciudad

Es solo porque
no sigo siendo mas
que un niño asustado
al que le da miedo
la oscuridad.

[Divagaciones de andar por casa]

2011-06-22T17:11:00.000-07:00

***

Este ruido de fondo,
exasperante tintineo
que es música
de cañerías,
me golpea
los recuerdos,
los taconea.
Vapuleando
imágenes,
palabras,
sonidos,
olores.

Instantes
al fin
y al cabo,
que he debido vivir
y apresurado
en almacenar:

El hipnotismo de
unas interminables
y morenas
piernas pedaleando,
la osadía
de un mal chiste
que te hace reír,
la misericordia
de una playa
que te absorbe
o ese cigarro
que nunca
terminamos
de acabar.

Una caña
bien tirada,
papiroflexia
de bar en
servilletas
de papel,
vecinas
de escalera
que viven la vida
de los demás,
Besos
y mas besos,
kilómetros
de espaldas
recorridos,
polvos
y mas polvos,
noches
desorientadas,
lunas
apresuradas,
miel en los labios,
y muy de vez
en cuando,
un eterno a(b)sentismo
sentimental.

Es curioso
esto de la memoria
como juega
con nosotros
como endulza
la verdad
tergiversa,
adultera
y aún así,

lo que nos gusta recordar.

[De equinoccios]

2011-03-21T04:05:00.000-07:00

***

Llega la primavera
y con ella
las chicas lagarto
(no me malinterpreten mal, pero)
comienzan a ocupar su lugar,
reclamando
por derecho propio
Bancos, escalones
piedras, césped
y demás.
Todo lo que el sol bañe,
vamos.
Algo que tampoco
es de extrañar.

Sean comprensivos.

Tienen un corazón
que calentar.

[Plano # 2]

2011-03-21T02:57:00.000-07:00

***

A veces
recorro
el mapa de carreteras
de los puntos suspensivos,
del corazón
hecho con tripas.
Y casi siempre
y sin querer
este dedo índice
que no entiende
de voluntad
ni intención
o secuelas
acaba posado
en el tacto
calado

de tus piernas.

[Revuelto]

2011-03-16T05:05:00.000-07:00

***

He vuelto.
Para acabar lo que empecé,
como Cristo redentor,
con los brazos abiertos
para saltar a este vacío
empantanado de la ignominia.

Dejaré de caminar por los bordes
asustados de la campana de Gauss,
abarcaré su centro.
Dejaré de dejar a mitad las verdades.
No volveré a alambicar
la sencillez extrema de la irrealidad.

Porque he vuelto, al fin y al cabo.
He vuelto, vencido y ajado.
Luciendo una exangüe sonrisa,
una mueca grapada al corazón.
Jurando no hacer ruido.

He vuelto con ojos nuevos
y el rabo entre las piernas,
listo para convertirme
en lo que coño queráis que sea.
Con hilos de acero cosidos a mi piel
para que me mangoneéis
como buen títere.
Dispuesto a que mi boca sea movida
por vuestras sucias manos
desde mi orto.
Como un gran guiñol.

Y cuando por fín
sea uno de los vuestros
y me queráis y adoréis,
me alabéis cual dorado becerro.
Entonces y solo entonces
sabréis porque he vuelto:

He vuelto

para joderos

a todos

desde dentro.

[Intangible]

2010-09-25T14:41:00.000-07:00

***

Las noches comienzan a desperezarse,
los besos son fingidos y los gestos
solo maniobras de distracción.
Se han cansado ya los ojos
de tanto andar con la mirada perdida
pero no por ello dejas de mirar los garabatos
que dejó en una servilleta de papel
la última chica que te sonrió porque sí.
Sabes que acabarás pagando en tu propia piel
todas esas verdades que no te pertenecen
pero ya es demasiado tarde
Todas las luces de esta ciudad
cerrada por vacaciones
son botones que tarde o temprano
se habrían de desabrochar.

Pasan las páginas.
Descubrimos vidas guardadas
en cajas de latón.

[Aceras gastadas y quejidos de bandoneón]

2010-09-25T14:36:00.000-07:00

***

Es entonces cuando te das cuenta de que tu vida es como un tango. Añoranza, tristeza, melancolía, nostalgia...ese sonido inconfundible. Ahí lo tienes. El misterio de adiós que siembra el tren. Cierre por derribo. El olvido. Una maleta de cartón llena con el peso de tu ausencia. Mejor dejémosla donde nadie la pueda ver. Los asuntos pendientes quieren darte alcance pero siempre se te dio bien huir. Ya no hay rastros de humo que seguir en las estaciones de trenes. Los caminos están aún por trazar y las palabras arañan suspiros al corazón. Volver no entraba en los planes (aún con la frente marchita). Cerrar los ojos y alejarse, a cámara lenta; los trenes tienen eso, se hace eterno el instante. Arritmias en el corazón y carmín en las mejillas, al final siempre son las mismas marcas. Distintos lugares, mismas situaciones. Te empeñas en cambiar tu suerte a base de empezar nuevas manos en la misma partida. Las cartas están marcadas. Tu vida es como un tango, reconócelo.

[Devaneos]

2010-09-25T14:09:00.000-07:00

***

Un día cualquiera te levantas,
te miras al espejo y, como si nada,
te sorprendes pensando en ella. Otra vez.

Te preguntas como coño es posible que
a pesar de esa facilidad que tienes para olvidarlo todo:
fechas, caras, nombres, objetos personales...
A pesar de esa tendencia a la amnesia,
seas incapaz de olvidar aquella mirada,
aquellos ojos de chica quebradiza.

Te preguntas qué estará haciendo esta noche,
qué habrá sido de aquella vida que se cruzó
en tu camino una tarde, sin prenguntar.
Donde habrá ido a parar el eco de aquella voz.
Y si alguna vez se acordará de ti.

Te devanas los sesos pensando porqué no pudo ser,
por qué no puede ser,
si tienes la certeza de que es posible.

Y lo unico que sacas en claro
es lo bien que le quedaba el pelo corto en esa jodida foto

[Descarrío]

2010-05-16T11:53:00.000-07:00

***

A veces no hay mas remedio que echar el resto. El resto de lo que sea, de lo que quede, de lo que tengas a mano. El resto de aliento, de vida, de tus sueños o, porqué no decirlo, el resto de cocaína. Dibujar un corazón de polvo blanco sobre la cartera e inspirar, inspirar, inspirar. Let it bleed, nena. Lo único que importa es no desfallecer. Que el cuentakilómetros siga dando vueltas (y mi cabeza también). El brillo en los ojos, ¡eso lo es todo!. Has de saber que unos ojos apagados solo encierran vacío, inercia, desidia, yermo, muerte. Si, muerte en vida, la peor de las muertes, porque es una muerte de la que eres consciente, una muerte que no acaba. Sucesión monocorde de rutinas que te va reblandeciendo el corazón, taladrando el cerebro, impidiendo que sientas cualquier otra cosa. Y si no eres capaz de sentir es que no estas vivo. Es por eso que es necesario arder incluso en días de pólvora mojada. Pero no pasa nada, nos ampara la ley de la luna. No vamos a poder re-tener nada de esto. Tampoco queremos. Nos basta con haberlo vivido. A este maldito corazón arrítmico que se me queja día si, día también, solo le vale la taquicardia para ponerse a funcionar. Que no caigan mis párpados, que no caiga el telón. Aunque haya que pedir días prestados porque el sol acabe robándote las noches. Lastima que ya solo seamos un cuento que se acaba. Apenas un par de paginas y nos habremos leído. Guardemos solo lo que nos quepa en la memoria, Te apuesto a que la vida cabría en un bolsillo.

[Regresos]

2010-01-20T04:52:00.000-08:00

**

...Y es ahí que acudo de vez en cuando, donde permanecen mis deseos untados de polvo y de lo que una vez hubo de ser mermelada de naranja amarga. Donde los días se agrietan por el temblor que producen las palabras calladas, esas cuyo peso las hace permanecer varadas a orillas de la memoria. Inamovibles.
Nadie dijo que fuera fácil desanudar una cicatriz, condenar a la horca a todos los atardeceres de un otoño ya gastado. Pero por muchas maletas que puedan llenarse con anhelos, no se va de los labios el sabor a ceniza que dejan los asuntos inacabados. Esos que residen en los espacios vacíos entre la vida y el pensamiento, en los recovecos donde la ciudad se une a las puestas de sol, en los trazos de piel intatuables.

No debiera la memoria de hacer prisioneros.

[Postales desde el taller]

2009-11-17T21:00:00.000-08:00

***

Una claridad de frágiles tonos violáceos nos anuncia el día que está a punto de comenzar, por mucho agua con whisky que sigas bebiendo. Por muchas persianas que te empeñes en bajar. Las lágrimas siempre saben a sal, siempre resbalan por las mejillas antes de precipitarse al vacío, antes de dar el salto mortal. Esa índiga claridad anuncia lo inevitable, el suceso irremediable, a no ser que el mundo acabe. Pero el mundo nunca acaba, es así de cruel. Siempre nos aguarda con los parpados abiertos y unas tostadas calientes para des-ayunar. Y bueno, algún que otro canto más con que darse en los dientes. Como una mentira repleta de piedad. Los comienzos nunca son fáciles y comenzar de nuevo cada día no mejora las cosas. re-hacerse, re-inventarse, re-ciclarse. Revivirse. Menos mal que siempre nos queda la noche, que día si, día no; nos arrastra hacia esos rincones repletos de palabras, somnolencia y signos de puntuación.

2009-09-19T09:25:00.000-07:00

***

Cuando el destino,
pausado pero constante,
como el silencio de una nana,
nos alcance,
ya estaré lo bastante lejos.
Nos habremos desperdiciado, si.
Vestiremos ausencias
para disimular vacíos.
Aquella esperanza humilde,
que cantaba Gardel,
se habrá vuelto humo.
Y ni siquiera me quedará
el consuelo de tener
recuerdos para poder soñarte.
Pues, me los habré jugado
todos
al rojo y negro.

[Medio cobre o un centavo]

2009-07-04T15:27:00.000-07:00

La noche es siempre una vía de escape
y aún así nos quedan demasiados pecados
que amontonar. Tienes una colección de lunas rotas
en la mirada y una huida empeñada en quedarse
en el corazón. Hay arañazos que son pura poesía
pero pocos poemas que me rasguen ahora la piel.
Las promesas siempre acaban por caducar:
mejor dejamos de mentir y pasamos a la acción.
Puede que amanezcamos tirados en una cuneta,
puede que juntemos los nudos de garganta
con los del estomago o que salten los fusibles, que se yo!
Pero es demasiado tarde para dar marcha atrás,
nuestras manos hace tiempo que están manchadas
con el oro negro que destilan las nubes, con ese olor
a engrudo de las confesiones. “Café y cigarrillos”
siempre fue un buen remedio cuando a la desidia
o a la ansiedad de vida les daba por aparecer
pero ahora no es suficiente
y sabes lo que tienes que hacer.

La noche es siempre una vía de escape…

Y sin embargo no es una salida.

[Suela por gastar]

2009-06-18T05:07:00.000-07:00

***

La certeza juega a ser una mentira
que dibuja suaves lineas sobre la piel,
el olor de una coincidencia
que acaba por llevarnos tras de sí.

No sacamos nada de aquel acierto.

Y es que al final va a ser verdad
que solo aprendemos de los errores.

Elegimos el camino mas difícil,
siempre a las malas.
Pero ¿acaso la testarudez
no fue siempre una gran virtud?

Las sonrisas que destilamos
cuando a la vida le da
por hacernos cosquillas
sirven igual para un roto
que para un descosido,
eso lo sabes bien.

Y sin embargo, no podemos
correr mas rápido
y deteniéndonos ahora
quizás consigamos dejar atrás
unos cuantos labios
y alguna que otra cicatriz.

Mañana será otro día
y yo ya empiezo a sospechar de las noches,
que a fin de cuentas,
no son mas que cortinas de humo.

Humo que siempre nos apresuramos en atesorar

[Moonriver]

2009-06-18T04:49:00.000-07:00

Anochece de nuevo y prometemos ser certeros, como un disparo. Planeamos, calculamos, tramamos y urdimos. Pero al final nos puede el corazón. Las caricias hace tiempo que no son mas que alambre de espino. Oímos el ladrido lejano de un perro pastor y una dócil brisa nos recorre la nuca. Hay palabras que cambian con la boca de quien las pronuncia pero a ti solo se te ocurre pestañear. Conversaciones absurdas en el asiento de atrás de un 206. Se escapó el globo de helio que te compré en aquella plaza de Oporto, era bonito verlo alejarse, la silueta recortada a contra luz. Cada vez más pequeño, subía y subía. Hasta que lo perdimos de vista. También perdimos trenes, llaves y recuerdos. Nos perdimos a nosotros mismos. Aunque tal vez solo fuese una táctica de evasión, una maniobra desesperada. Después de todo no nos alcanzó para querernos; si cabe, para un par de remiendos. Era irreme(n)diable. De tus ojos salía un "Ne me quitte pas" en forma de lágrimas que se derramaba por las mejillas y hacía escala en la comisura de tus labios pero ya no había nada que hacer.

Se nos rompió la luna en pedazos.

[A verlas venir]

2009-05-20T19:51:00.001-07:00

***

Cae la tarde encogida,
casi en posición fetal.
Los perros juegan en el agua
de un finísimo riachuelo
que las últimas lluvias
apresuraron a formar

y los vencejos vuelan

cada vez mas y mas alto.

Las aceras hace ya rato

que pasaron de largo
y pienso que me hubiera gustado
ser uno de aquellos perros.
Pero nunca se me dió
demasiado bien
eso de ladrar. Que infortunio!

Es rara esta rara sensación
de sentarse a esperar
cuando no queda nada por hacer,
sentir esta brisa en el pecho
y pensar que algun día
pudo haber sido un vendaval.

Las conversaciones en idiomas
que no son el mío
atraviesan mi cabeza
convirtiéndola en un babel
de cables y antenas.

Y sin embargo puedo entenderlos.
Al igual que a la hierba,
que ha comenzado
a cubrirlo todo
con su verde manto,
convirtiendo el yermo paisaje
en un lienzo mas bien glauco.

La luz, que todavía deja verse,
ya no alcanza
a calentar los cuerpos,
y vemos como los abrigos
se apresuran en cubrir
la estampa de los transeuntes
mientras dos viejos
hacen apuestas
sobre si finalmente romperá
a llover en este cielo
cada vez mas extenuado.

[A dos cuadras]

2009-03-08T15:01:00.000-07:00

Te despiertas una mañana y compruebas que ha vuelto a suceder. Colchones que amanecen fríos, huecos, con los pliegues de una manta tapizando el lugar que ocuparon la noche anterior unos labios, unas nalgas o una vida, ahora ya no lo sabes muy bien. Miras fijamente el pucho, que todavía humea y resplandece en una esquina del cenicero, y te das cuenta de que va siendo hora. Tienes la conciencia aún por vaciar pero has aprendido a hacer lo correcto, en este mundo de hormigón no queda espacio sino para lo yermo, lo baldío. Para aceras interminables y versos quebrados por el amanecer.
El amor, la eterna esperanza a la que vivimos abandonados, es una palabra inabarcable pero que ahora se estila reducida a un puñado de sentimientos precocinados. De la “eterna gran cuestión” ha pasado a ser tan solo un asunto pendiente. Un mísero punto en una lista de la compra. Así que no te queda mas remedio que abrir el frigorífico y sacar uno de esos corazones que compraste ayer en la sección de congelados del supermercado. 15 minutos en el microondas, et voilá. Tu corazón de sábado por la noche está listo. Después de todo has de estar dentro, necesitas entrar al trapo. Sentirte parte de algo, aunque eso no sea más que un truco de magia. Pura ilusión. Secuelas de un pecho asolado por el tiempo y los excesos, por unos labios que van dejando cicatrices con sabor a carmín. Ambos sabemos que aquel mundo de ventanas abiertas y nubes de importación que tanto anhelaste se hizo añicos en tu retina, tan solo conservas un puñado de lluvia en los zapatos y 20 cajas de caramelos extraviadas en el corazón (el de verdad, ese que escondes tras el espejo). Y es que ahora cualquiera puede encontrarte deslizándote en mitad de la noche, cambiando recuerdos por un poco de calor.

[Dársena 32]

2009-02-01T16:31:00.000-08:00

Ya no se aguantan nuestros reflejos tras el espejo,
se retuercen como un cuadro de Munch
o aquel retrato de Dorian Gray. Puro reproche.
Todas las habitaciones de este hotel son manuales de instrucciones
que no vamos a leer, no los necesitamos,
lo nuestro es la autodidáctica.
Miramos fijamente a las paredes desnudas como esperando
que se proyecten sobre ellas imágenes en technicolor
o una película de godard tal vez.
La caricias se vuelven delatoras de todas las palabras que callamos,
sin que podamos hacer nada por evitarlo, son leyes físicas.
Flaquean las piernas y los argumentos
al adivinarse el sol tras estas cortinas verdeazuladas
es una cuestión de apreciaciones, de matices
pero que cambian totalmente el curso de las cosas.
Creer en los milagros no sirve de nada, cariño,si ya no entiendes
a un domingo por la tarde o aquella foto movida
en la que no llegamos a salir ninguno de los dos.

A veces solo nos queda lo que nunca fuimos,
el vértigo de lo que no sucedió
una pierna, unos labios
una mueca en el lugar del corazón.

De Pat

[Veni, vidi, vici]

2009-01-04T18:37:00.000-08:00

Humo, poker descubierto y fraseos de jazz. Freddie Hubbard a la trompeta. Buscamos algún gesto, seña u olor. El olor del miedo. Buscamos en todos los ojos algún atisbo de debilidad, subir la apuesta. Cualquier indicio que nos permita descubrir un farol o unas espaldas bien cubiertas. Observamos los silencios, pronostico reservado. Jugamos a ser agoreros pero acabamos disparando sin mirar. La ansiedad empieza a recorrer tu frente, no puedes permitirte el lujo de perder lo que no tienes y eso es precisamente lo que has hecho durante toda la noche. Ahora llevas los dos monos y nada de eso importa, no hay quien te huela. Pero hay que ser prudente o nadie pondrá su dinero sobre el tapete, jugar al despiste. Sabía que estos tirantes acabarían por traerme suerte. Lo veo y subo a la apuesta máxima, cartas sobre la mesa. Suena "Scrapple From the Apple" de charlie Parker y ahora todo lo mío vuelve a ser mío. Y lo tuyo también. Va siendo hora de acabar la partida. Yo, que nunca quise jugar por dinero, no encuentro en mis bolsillos más que sucios billetes manchados de alcohol y vicio, ¡oh! dulce vicio. Debes saber que con un sueldo de poeta no se llega a fin de mes. Pido una cerveza y pago con un billete que no es billete sino invitación y numero de teléfono para la camarera. Hay que permitirse una última jugada y arañar un par de versos a la madrugada. Robar un poco de calor y morder un pedazo de vida. Acabar el juego bailando con el amanecer.

[Stand by].

2008-12-22T10:14:00.000-08:00

Y esperas, siempre esperas
mientras las nubes se alejan.
Tejes tapices de recuerdos,
cual Penélope,
que luego has de deshacer.
Esperas.
Mientras las camareras
vuelven a enamorarse
de cualquier tipo
que las haga llorar.
Esperas, siempre esperas
mientras las esquinas
continuan siendo una esperanza
de tropiezo vertiginoso,
de casualidad.
esperas con la mirada fija
en el retrovisor
aferrandote a una sombra,
a la oquedad que dejan
las tardes de una primavera
que ya es otoño
esperas con la idea
de que el viento siempre
nos devuelve las vetustas melodías
que un día fuimos
capaces de entonar
Esperas, esperas...
hasta que dejas de esperar.

2008-12-04T16:31:00.000-08:00

Volvemos a casa, otra vez.
A salvo del frío de la ciudad,
a salvo de la escarcha, a salvo de ti.

La calefacción encendida,
el sudor resbalando por la frente
pero el corazón permanece helado,
tan helado que el mas leve roce
consigue reducirlo a añicos.

Y el suelo todavía por barrer.

[Tempus fugit]

2008-11-24T16:55:00.001-08:00

***
Solo buscas adulterar las noches, cortarlas con unas pocas horas de sol para conseguir más. Maximizar beneficios. Y que la nariz y el corazón sangren todo lo que quieran. La orquesta anuncia el último baile y un sudor frío recorre toda tu columna vertebral. El principio del fin. Cenicienta está pasada de vueltas, esto no ha hecho más que empezar. Los puntos de sutura de la herida que tienes en el pecho te imprimen punzadas, un dolor intermitente, aviso quizás de lo que se avecina pero tú no haces caso, tú nunca haces caso. No te paras a analizar la situación. Por eso eres tan mal jugador. Una pensión con el letrero roto y tu reflejo descamisado en unas pupilas cada vez más dilatadas.
Te han vuelto a dejar en jaque.
Y una vez mas acabas por oír como se apaga el sonido que imprimen unos tacones al alejarse mientras te dices a ti mismo que has cambiado para peor

[Pavesas]

2008-11-11T06:39:00.000-08:00

#

La ceniza de unos labios inánimes
acabó por cubrir todos nuestros sentidos.

Se nos gastó el aire de tanto respirar.

[Evidencia #3]

2008-11-08T19:37:00.000-08:00

***

Despertar a sabiendas de una realidad
que bosteza a escasos centímetros de mi piel.
Te lo dije, una mentira bien contada
vale mas que cualquier verdad.

[Chicago-Nueva Orleans]

2008-11-06T18:56:00.000-08:00

***

One bourbon, one scotch, one beer. Apenas veinte céntimos y John Lee Hooker empieza a retorcerse en la jukebox y en tus labios. Poco a poco comienza a bajar y se detiene justo en tus caderas. Take it easy, baby. El tiro de gracia a mi corazón, a mis dos corazones si eso es posible. Aún me quedan unas cuantas monedas para seguir oyendo al bueno de John y bueno, para seguir viéndote de esa forma en que te mueves por los 12 compases de un blues. Otro Whisky, por favor. La noche es nuestro mejor aval, eso debes saberlo. Es lo que mejor conocemos, lo mejor se nos da. Cualquiera sabe que bajo la tenue luz de un tugurio somos inabarcables. Mis pies solo obedecen al ritmo, parece que llevara siglos preguntándome: ¿Que es lo que quieres de mí? En el segundo 24 de la anterior canción me he dado cuenta. Se que sabes oler el miedo, así que me mantengo a una distancia prudencial, no quisiera que tus dientes acabaran hendidos en mi yugular. No lo quisiera pero lo deseo. Hmmm hmmm hmmm hmmm, I love to see you strut. El blues es nuestra perdición pero la canción ha dejado de sonar, se han acabado las monedas.

Todavía recuerdo como se tocaba, ya sabes.

Evidencia #1

2008-09-30T01:10:00.000-07:00

Y si te hablo muy de cerca,
como el mar a las rocas,
tendrás que creerme
pues todo el mundo sabe
que a dos centímetros
de unos labios
es imposible mentir.

[Todo está en regla]

2008-09-21T07:41:00.000-07:00

...
..
.

Las verdades comienzan a escapar
por la salida de emergencia
Y a ti solo se te ocurre pestañear

Manos que juegan al despiste
con ilusiones y servilletas de papel.

Debes saber que tus excesos pesan demasiado
para ser sostenidos por tacones tan finos,
el lavabo anda lleno de barras de labios a medio gastar.

Aprendiste que las caricias
se pueden dar sin dejar huella
a conjugar una ternura de bolsillo
pero no obtuvimos más que la piedad
de corazones baratos.

Nunca nos aclaramos con la parada
en la que debíamos apearnos,
al final acabamos bajando la guardia.

¿Acaso un dócil impulso
no puede ser algo importante?

Las palabras que escribimos sin sentir
comienzan a doler en todos los amaneceres

Regresas a casa con un sueño en tu cabeza
y las manos manchadas de tinta
Pero no hay nadie a quien se lo puedas contar
en tu casa no existe mas presencia
que la de ese espejo roto

así que acabas confesándote de nuevo
ante la pantalla inerte
de un ordenador.

. [Acotaciones]

2008-09-07T18:53:00.000-07:00

...

Los caminos están aún por trazar
en todos los relojes de media noche

las caricias duelen más que los puñales
y todas las palabras son en vano.

No existe nada más allá de las miradas.

Empiezas a sentir una gelidez inexplicable
a la vez que te quemas por dentro.
Frío paradójico dicen,
un cruce de neuronas.
Como cuando te duele el brazo izquierdo
pero lo que realmente está roto es el corazón

El cielo permanece vació y la luz de todas las farolas
es solo un anhelo no atendido por la electricidad.

A veces es mejor ponerse a tiro
y no hacer preguntas.
Si acaso retroceder unos pasos
antes de dar el salto mortal.

Nos confundimos al medir la distancia entre los labios.
La verdad era solo una sobreactuación.

Después de todo siempre fuimos
poco más que desconocidos.

Y aun así dibujaría cruces a lo largo
y lo ancho de todos tus mapas

De retrovisores y pies hundidos en el acelerador.

2008-09-04T08:02:00.000-07:00

Me gusta conducir los domingos por la tarde. Sin ninguna dirección, conducir por conducir. Me gusta conducir mientras suena Radio 3 y esta luz estival intenta colarse a través de mis gafas de sol. Despegar la “L” esa que tan bien queda en el cristal trasero del coche y ponerlo al límite en esa recta que hay de camino a tu casa, porque ambos sabemos que conducir por conducir siempre me lleva al mismo sitio, tú. Pero antes de llegar es de obligada parada esa cafetería que hay calle abajo. Es un asco, si. Pero necesito al menos de 4 cafés para sobrellevar el día. Solo y sin azúcar. A veces pienso que el café es lo único que me mantiene con vida. Si no fuera por la cafeína mi corazón hace ya tiempo que se habría parado (de hecho a veces se para pero eso es algo de lo que no me gusta hablar). Prisas y desorden. Lo nuestro es como una postal de verano, nunca la esperas pero siempre hace ilusión recibirla. Y el rojo te sienta muy bien y lo sabes. Y a ti te gusta oírlo y lo sé. “Paris no se acaba nunca” reza en la portada de un libro que descansa en la mesita junto a un vaso que de whisky ya solo tiene el olor. Paris no se acabaría nunca pero nosotros ardíamos, ardíamos muy rápido, como la tea, sabiendo que en una abrir y cerrar de ojos nos habríamos de consumir por completo. Sin desayuno, sin diamantes. Las mejores escenas siempre se reservan para el final.

Nunca unos labios supieron tanto a lluvia de otoño.

2008-09-04T04:47:00.000-07:00

Las uvas maduras

la piel calada

las hojas cayendo

los niños llorando

el verano moribundo

las nueces en el árbol

la lluvia mojada

el puchero cociendo

las noches al raso

el tiempo cambiando

los barcos de regreso

el buzón rebosando

los sueños despiertos

las maletas por recoger.

Era septiembre,

despues de todo

era septiembre.

Era septiembre

y tu pequeño mundo

esperaba impaciente

cosas por hacer.

El principio del fin.

2008-09-01T11:57:00.000-07:00

Las agujas del reloj nunca deshacen su camino circular

y tu pensabas que con llegar tarde era suficiente.