Las uvas maduras

la piel calada

las hojas cayendo

los niños llorando

el verano moribundo

las nueces en el árbol

la lluvia mojada

el puchero cociendo

las noches al raso

el tiempo cambiando

los barcos de regreso

el buzón rebosando

los sueños despiertos

las maletas por recoger.

Era septiembre,

despues de todo

era septiembre.

Era septiembre

y tu pequeño mundo

esperaba impaciente

cosas por hacer.